Ya sabes Dominique,
las traducciones son
pájaros bobos
que acaban sus días postrados
en las torres eléctricas,
con suerte un día caen al andén y
algún pobre muchacho recupera
las alas el pico toda su muerte
ovípera y
hace para ellos una ceremonia inca
en el jardín
junto a los restos del abuelo que algún día
debió decir
la muerte no se dice
no se construye
se arrejunta así namás,
la verdad Dominique,
y esto va en contra de mi ética
si es que todavía conservo alguna
,me perdonarán,
no comprendo aquella trampa de entregar a la ciencia el cuerpo,
el pulmón el hígado las glándulas salivales
toda la muerte humana
sin ceremonia inca,
pero olvídalo dominique
no obedezcas
esto no es más que sangre de pájaro idiota en la vía
esto es sólo una traducción
por otro lado muy mal hecha
debería haberla tirado por la ventana de mi primer piso
o haber preguntado a los nuevos Diógenes
que coleccionan cartones
aluminios
alambres
si podían construirme un microscopio
para ver el día anónimo
para ver los pedazos de vidrio en el suelo
cuando todos ya se han ido a casa.
